gelado #177

Santo 2009.

gelado #176

1. There Will Be Blood
2. Le Voyage du ballon rouge
3. 4 luni, 3 saptamâni si 2 zile
4. Coeurs
5. We Own the Night
6. Gomorra
7. La Graine et le mulet
8. Les Amours d' Astrée et de Celadon
9. The Mist
10. Before the Devil Knows You're Dead

gelado #175

A angústia do soldado no momento do fuzilamento. As habituais balelas reconfortantes do senhor vigário, prometendo o paraíso e demais luxos espirituais. Fora de Campo, a perturbação dos carrascos e a soberba dos canalhas dos patriotas, passe a redundância. E muito antes de se chegar a esse plano desta sequência, há o magistral uso do travelling como técnica de criar ansiedade e tensão nos meus costados. Planos longos, acção em "tempo real", uma comovente caminhada para a morte. Que "frio" e "calculista" e "cerebral" o homem era, pá. Aliás, se forem agora abrir a sua campa, não encontrarão por lá ossos, mas sim um endoesqueleto de metal, como o do Terminator. Fabuloso Paths of Glory.

gelado #174

1) Há dias, um assalto, no telejornal, foi musicado com "música da pesada", como dizem os antigos. O tele-espectador, eufemismo para tele-bovino, não pode ser poupado ao mais pequeno assalto pseudo-sensorial, sob pena de, calamidade, não reagir emocionalmente à piquena narrativa televisivazinha. Fideputas.

2) Há dias, apanhei na tv uma cena de uma qualquer série em que o James Woods distribuía indicações e palpites policiais aos seus ajudantes e estes respondiam-lhe com uma hilariante solenidade, algures entre o registo autómato e uma austeridade de pechisbeque. Na ficção televisiva há um impressionante medo da realidade e dos seus tempos mortos. Fideputas.

3) Há muito milhares de dias, mais especificamente a 1 de Agosto de 1936, aconteceu não só a sessão inaugural dos jogos do Sr. Hitler como a sessão experimental da maior inutilidade e do maior monte de merda tecnológico que a Humanidade ofereceu a si própria. Fideputas.

gelado #173

Santo Natal.

gelado #172

É necessária uma luta tenaz para resistir à graça manipuladora de "Miracle on the 34th Street", mesmo com a providencial ajuda dos óculos descodificadores de Roddy Piper. Puro exemplo daquilo a que os americanos apelidam de "Hollywood Hokum" (bimbalhice de Hollywood?), este filme de Natal encaixa tão bem umas nas outras as peças do seu argumento que eu, ao cabo de vinte minutos, já me tinha tornado um crente na absurda premissa que dá corpo à obra de George Seaton. Filmes deste calibre familiar precisam é de competentes funcionários desprovidos de robusto ego atrás da câmara, para que actores (todos bons, Edmund Gween superlativo) e estória (simples e constrastante como a de um jornalista desportivo) se destaquem para deleite do espectador adormecido, tão adormecido que só muito tempo, três minutos, após ter visionado "Miracle..." é que perceberá que acabou de ver não um bondoso panegírico ás virtudes da fé e da imaginação, mas sim a um brilhante tratado sobre cinismo calculista revestido de bonomia natalícia. Ou então é o dito que se encontra apenas no meu turvo olhar, e o projecto foi construído e acarinhado com a mais pura e nobre das intenções humanistas. OK. Dêem-me mais disto, eu compro. Com Maureen O'Hara (27 anos) e Natalie Wood (9 anos).

gelado #171

Ainda sobre Robert Mulligan. Dele apenas vi um filme, precisamente o último, The Man in the Moon, e que marcou a estreia da Reese Whitherspoon. Visto há muito ano, pouco ficou na memória, a não ser um momento: quando a irmã de Reese sabe que o namorado morreu, vemo-la a subir devagar umas escadas, e a prostrar-se de seguida contra uma parede. Robert Mulligan, para mim, significará sempre uma adolescente a chorar encostada a uma parede.

gelado #170

A informação expelida durante as quase três horas de Zodiac daria para preencher duas Torres do Tombo e meia estante do cardeal Pacheco. Não deixa de ser significativo que, no único momento do passado Fincheriano, exista uma brincadeirinha com a sobreposição de palavras movediças num travelling, caracteres que se sucedem uns aos outros sem ligação imediata e compreensível. Paradoxal (e não é, mas a palavra do dia de hoje é paradoxal) que num filme onde tanto se fala e em que o verbo predomina sobre a imagem apenas se obtenha como resultado...uma imagem, numa das melhores trocas de olhares do recente cinema americano. Um filme actualíssimo, nesta era da Sociedade do (Des)Conhecimento, onde por cada coisa nova guardada se perdem logo duas. Revisto em Dvd.

gelado #169

Os melhores de 1986.

gelado #168

1- (...). His latest inspiration—a film called Singularidades de uma Rapariga Loura ... and your guess is as good as mine how to translate that— (...).

2- Coincidências: ainda no dia anterior a este post, se falava, na tasca habitual, da obra em questão. Qualquer coisa como ter visto primeiro filmes underground argentinos, islandeses, ou experimentalismos nova-iorquinos e só muito mais tarde (há menos de um mês) se verem preciosidades clássicas. É um filme do caralho, e tenciono desenvolver um pouco mais esta sucinta apreciação crítica ao filme de Wilder.

gelado #167

Por aqui persiste-se nos caminhos cinematográficos da Checoslováquia de antanho, desta vez com um autor bem mais prosaico do que Chytilová: Milos Forman. Em comum com a senhora há a rebelião contra as instituições e o carinho pela transgressão, que em Milos tanto já deu para uns suculentos Larry Flint e Man On The Moon como para uns ridículos pedregulhos à la Hair e Goya (Amadeus está a meio caminho, e nunca vi aquele com o Nicholson). Fireman's Ball é uma deliciosa sátira à burocracia de betão dos camaradas, utilizando-se o microcosmos da preparação e realização de um baile de bombeiros com o objectivo de desacralizar a palhaçada e o absurdo do poder, onde frequentes contratempos vão arrasando a conta-gotas a "meticulosa" organização com...dos bombeiros. O patusco e o picaresco nada querem com a caricatura grosseira, e o aproveitamento de actores amadores, alguns dos quais eles próprios soldados da paz, transmitem um forte sentido de verisimilitude e vertente documental às peripécias da narrativa. Para não variar, The Fireman's Ball não foi visto com bons olhos pelos camaradas, que obrigaram Forman a alimentar-se exclusivamente a uma côdea de pão por dia durante dois meses; farto de côdea, emigraria pouco depois para Hollywood, onde ainda hoje ao pequeno-almoço ingere salmão fumado.

gelado #166

A personagem de 2008 mais recomendável para se fechar durante um mês e vinte e duas horas numa cave bolorenta, sem ventilação, sem luz, e generosamente povoada de infiltrações aquáticas.

gelado #165

OS DEZ MELHORES FILMES DE 1968

1- PLAYTIME, Jacques Tati
2- UN SOIR...UN TRAIN..., André Delvaux
3- THE BIG MOUTH, Jerry Lewis

JCM, in O Tempo e o Modo, Janeiro de 1969.

gelado #164

Teria o maior prazer em escrever quaisquer palavras significativas sobre Ovoce stromu rajských jíme, aka The Fruit of Paradis, de Vera Chytilová, se por acaso três pequenos pormenores não se entrelaçassem uns nos outros, a saber, por ordem numérica: 1) eu estar cheio de sono e mesmo assim não conseguir dormir, o que me deixa deveras frustrado, e os homens do lixo acabam de fazer uma zucrineira ali em baixo, ali sendo uma estrada; 2) eu estar com uma geral má vontade contra o leitor, que enquanto neste momento empasta o seu corpo contra as calorias do parceiro, eu estou ás cinco da manhã a tentar encontrar as letras no teclado que formem palavras compreensivas e que me ajudem a elaborar a mais modorrenta e preguiçosa análise de um filme checoslovaco de 1970; isto, sim, é amor ao cinema, ou então quer dizer uma outra coisa da qual eu nem quero sentir a mais leve sombra; 3) eu não ter percebido (quase) a ponta de um corno fisgado do filme de Vera. Tal não seria muito preocupante, se antes de o ver não tivesse lido uma quantidade apreciável de artigos sobre o mesmo, onde fui introduzido ao bizarro mundo libertário, experimental, iconoclasta e anti-establishment (seja ele cinematográfico ou social) da dona Vera. Benção para a sua coragem, por ter realizado uma obra que levou o governo-fantoche dos camaradas checoslovacos da altura a banirem a cineasta de qualquer actividade (a propósito, leiam isto: tenebroso), mas essa coragem e força das convicções deveriam vir acompanhadas de um aviso no genérico: a consumir em conjunto com substâncias psicotr

(estou a fumar. já volto)

ópricas. A história em meia dúzia de palavras: Adão, Eva, Jardim do Eden, o Diabo, a tentação. E um esforço titânico de Chytilová em tornar a mais antiga fábula do mundo numa granada contra as convenções de uma real sociedade castradora e beata, o seu regime. Personagens anti-naturalistas, ausência da almofadinha psicológica, psicadelismo animado, sobreposições sobre sobreposições de cor, uma montagem feita de disrupções que tiram a papinha amassada da boquinha alarve do espectador, isto é, da minha. Isto no papel ou no no monitor parece uma óptima ideia (e os primeiros dez minutos até são magníficos, actores dissolvidos em abundante cor e música luminosa), e é aqui que surge a velha máxima: não interessa o que se filma, mas como. Peço desculpa, dona Vera, que ainda está viva, por não ter aderido emocionalmente, nem cerebralmente, nem simpaticamente com esta que para alguns é uma das obras-primas do cinema de leste que despontou nos idos de sessenta, setenta. Não há nada a fazer, o que é uma tremenda mentira, pois sempre a posso rever, já apetrechado dos necessários condimentos. Vá trabalhar, leitor.

gelado #163

Chromatics, Night Drive
Glass Candy, B/E/A/T/B/O/X
Why?, Alopecia
Beach House, Devotion
Evangelicals, The Evening Descends
Cut Copy, In Ghost Colours
MGMT, Oracular Spectacular
Ruby Suns, Sea Lion
Ricardo Villalobos, Vasco
These New Puritans, Beat Pyramid
Lindstrom, Where You Go I Go Too
Tv On The Radio, Dear Science
Hercules and Love Affair, Hercules and Love Affair
Mark Kozelek/Sun Kill Moon, April
Fuck Bottons, Street Horrsing
M83, Saturdays=Youth
Jucifer, L' Autrichienne
Kelley Polar, I Need You To Hold On While The Sky Is Falling
Atlas Sound, Led The Blind Lead Those Who Can See but Cannot Feel
Britney Spears, Circus

Vinte disquinhos de 2008, todos, sem excepção, devidamente sacados da net.

gelado #162

It's a hard world for little things.

Por sinal de profundo respeito pelo filme e em particular pela sequência a que esse fotograma alude, o mínimo que posso fazer é escrever este post de joelhos, posição em que não me encontro desde aquela vez em que para me possibilitar passar para o 8º ano o professor de Matemática pediu com elegância que eu...Bom, encosto para o lado este lixo nojento e perverso que faria desfalecer o reverendo Harry Powell, servo do Senhor que hoje em dia teria uma enorme trabalheira para purificar este mundo repleto de curly hairs e Perfume-smelling things, mini saias, tops decotados, bikinis reduzidos, e demais demonstracções de desagravo ao Senhor, uma autêntica pouca vergonha. Agora que me ajoelhei, já posso escrever desconfortavelmente sobre etéreos e expressionistas planos de sapos, tartarugas, coelhos, teias de aranha e plantas ao vento, a natureza na sua plácida e bela indiferença para com a perseguição eterna do Mal ao Bem. Onde é que Charles Laughton (e Stanley Courtez) tinha a cabeça para, em plena época clássica, ter tido a ousadia de suspender encantadoramente a progressão dramática? E o assombro infantil daquele Pretty Fly é coisa para se esquecer lá para o ano 3456, altura em que os meus ossos serão desenterrados para servirem de carne para canhão a frutuosas experiências cientificas, mormente o de saber porque é que os humanos naquela altura, ou seja, actualmente, ainda possuíam ossos. Sim, é difícil escapar aos clichés de bonitos adjectivos quando se fala ou escreve sobre a River Boat Scene, e eu tou a experienciar dificuldades em tecer um qualquer conjunto de palavras que escape ao lugar-comum, e não creio que isto tenha apenas a ver com o facto de estar de joelhos. Parece que se confirma que é muito mais difícil discorrer sobre o Belo do que sobre o Feio. Assumo as minhas insuficiências de análise a esta obra-prima no interior de outra obra-prima, e termino por aqui, antes que comece a chover ainda mais no molhado. Rest, my little one, rest...

gelado #161

Schroeter e Fassbinder, esses pequenos burgueses com ideias medíocres e ainda o falso remake de um tal Bad Lieutenant realizado por um Ferrrari-qualquer-coisa.

gelado #160

Duzentos e trinta e nove dólares e noventa e oito cêntimos.

Bom, está na hora não de roubar um banco, mas de fundar um.

gelado #159

Há anos, viu dois filmes de Manoel de Oliveira e agora assistiu a Alice (Marco Martins, 2005), Call Girl (António-Pedro Vasconselos, 2007), Juventude em Marcha (Pedro Costa, 2006) e Aquele Querido Mês de Agosto (Miguel Gomes, 2008). Achou que o realizador e argumentista de Call Girl deviam ter escolhido o ponto de vista único da call girl e esquecido os outros quatro (e preconizou que o filme em versão americana teria Angelina Jolie como protagonista) e nos restantes encontrou desejo de aventura e esforço minimalista, mas... "não são muito hábeis". "Se se quer usar uma técnica minimal, tem de haver a certeza de que há um conteúdo tremendo, como no Brokeback Mountain" (ou O Amor é um Lugar Estranho, Morrer em Las Vegas, Confissões de Schmidt, enuncia) e só o encontrou em Alice.
"Como argumentistas, temos uma obrigação para com o público. Pedimos-lhe um grande bocado da sua vida - três horas. É muito, posso jogar uma partida de golfe em três horas. Nesse convite há uma promessa de recompensa. Dar-lhe-ei algo que não tinha antes, fazê-lo pensar, chorar, rir. Vou enriquecer a sua humanidade". Hum.

Sem desprimor para o Alice ( os filtros, pá) ), um oásis de qualidade na verdadeira câmara dos horrores que é o mainstream português, gostava de perceber como é que o Sr. Mckee consegue dizer essas suas últimas afirmações como se para tal catadupa de emoções acontecer tivesse necessariamente ( e obrigatoriamente) de existir apenas um argumento de cariz clássico, numa relação causa-efeito indesmentível ou inevitável. É a velha lenga-lenga dos senhores respeitáveis e dos cânones, que parecem desejar a existência de uma verdade universal alheia à vontade de meia dúzia de gatos pingados que, pobrezinhos, até pensam, choram e riem com histórias onde não há psicologia e coiso, aquela cena do enredo. 550 euros por cabeça.

gelado #158

Voza celência que não se apoquente. Voza celência só tem de esperar por um jogo em que aos sessenta minutos o Inter esteja a jogar contra sete unidades, para assim Voza celência se levantar do banco, entrar no relvado, e finalmente ter espaço e tempo para construir os inúteis e apalhaçados números de malabarismo "futebolístico" que Voza celência tanto preza, para gáudio dos Tavares líricos e de outros românticos da bola. Paciência, celência, paciência.

gelado#157

Em 1995, para comemorar os cem anos da primeira exibição pública cinematográfica, uma série de produtoras (Canal +, entre outras) e instituições (Museu Cinematográfico de Lyon, entre outras) convidou diversos cineastas de todo o mundo para um curioso desafio: realizarem, cada um deles, um filme de cinquenta e dois segundos, sem som sincronizado e com o máximo de três takes, tudo através da caixa dos Lumière. Dream Team de Lumière et compagnie constituído por: Kiarostami, Lynch, Rivette, Wenders, Haneke, Chahine, Spike Lee, Idrissa Ouedraogo, Konchalovsky, John Boorman, Zhang Yimou, Angelopoulos, Costa-Gavras, Raymond Depardon, Arthur Penn, Kiju Yoshida. Num gesto de bondade aos pobres, os mentores do projecto também possibilitaram ao homem comum a concretização da sua façanha, e vai daí convidaram pessoas como Greenaway, Ivory e o atrelado Marchant (e vice-versa), Hugh Hudson, Klapisch, ou Lasse Hallstrom para encher o barco. Para além dos filmes, também se colocavam aos cineastas e ás outras pessoas as seguintes questões: Porque filma? Acha que o cinema é mortal? Algumas respostas são interessantes, outras de mera circunstância e outras ainda que não vão a lado nenhum, e só uma rebenta a escala. Quanto aos filmes, pode-se escrever que seguem a tendência das respostas, com resultados bem variáveis. Do decrescente para o crescente: Greenaway constrói uma abominável "instalação artística", "arte" com a memória do Holocausto e um nu. Um nojo. O de Abbas também não vai a lado nenhum, cinquenta e dois segundos da voz de Isabelle Huppert e um ovo estrelado (com bom aspecto, pelo menos). Spike Lee aproveitou para filmar em grande plano a sua filha a tentar dizer "dádá"; lindíssimo. O de Penn teve o mérito de me fazer reparar numa fenda na parede que eu pensava já estar consertada; há uma quantidade apreciável de episódios decorativos (Ivory, Angelopoulos, Gavras, Klapisch, Depardon, etc) e outra de jogos de espelhos cinematográficos (Lelouch, Liv Ullmann, Nadine Trintignant, Youssef Chahine, Wenders), que embora agradáveis parecem apenas comprazer-se no impulso lúdico. Melhores são os de Haneke, captação das notícias de um telejornal numa televisão austríaca (este homem vê zeitgeist até num papel higiénico), o burlesco de Yimou e do romeno Pintilie, a impossibilidade do cinema do japonês Yoshida, ou a recriação- na mesma estação e com o mesmo ângulo- do famoso Arrivée d' un train à La Ciotat por parte de Patrice Leconte (mais vale imitar uma boa ideia do que ter uma e má). Para o fim, as três pepitas: Idrissa Ouedraogo, do Burkina Faso, Andrei Konchalovsky (sim, o do Tango e Cash) e o de Lynch. O primeiro é uma imparável barrigada de riso, estando a comédia mais na rodagem caótica do que propriamente na acção dramática, esta já de si absurda; o do russo é um espantoso traveling num abismo montanhoso em direcção aos vermes da natureza; e finalmente, o de Lynch, é Lynch. Em menos de um minuto há um cadáver e dois polícias, uma salinha de estar saída directamente dos anos cinquenta, uma sessão de sado-masoquismo com extraterrestres e uma mulher no interior de uma bola gigante com água, há chamas, há explosões, há novamente os polícias: dêem-lhe cinquenta segundos e ele constrói logo um mundo aluado. Como as crianças. Não foi suficiente para esquecer o da pessoa Greenaway, mas reequilibrou as contas neste catálogo desequilibradissimo elevado ao cubo.

*****- Fabuloso. Ludivine Sagnier, Scott Walker e sardinha de Portimão.
****- Muito Bom. Gene Tierney e caranguejo com cerveja Sagres de um litro.
***- Bom. Rojões à minhota em dia de chuva.
**- Razoável. Fast-Food em dia sem tempo mais Zizek sóbrio.
*- Medíocre. Conversa de café entre José Manuel Fernandes e João Marcelino.

0- Fusão genético-molecular entre Comentador Vasconcelos, Rui Ramos, Sapunaru e Eduardo Madeira.

gelado #156

Stan Brakhage foi um radiografista de praticamente toda a actividade acima e abaixo do solo, expressa em quase quatro centenas de filmes , que embora não muito expressa, constituíram influência de relevo em alguma da linguagem do actual mainstream, desde a montagem corta-e-cola (o genérico do Se7en é puro e duro Brakhage) até uma série de outras coisas que o meu advogado não me aconselha a referir. Em 1958, com apenas vinte e cinco anos, Stan decidiu enviar noções esclerosadas como pudor, vergonha e decência para debaixo da almofada e tratou de filmar ( a cor) um acto único, aliás, o primeiro acto da existência humana, CEO'S incluídos: o nascimento da sua filha, na sua própria casa. Window Water Baby Moving é um título literal, um resumo de uma série de planos retalhados e entrecortados de uma janela banhada pela luz solar+planos de água da banheira+planos de um bebé a nascer, em todo o seu esplendor e clareza possíveis, a câmara praticamente enfiada num sítio que deixaria César das Neves e também a minha avó à beira da apoplexia. Com a inteligência que Deus Nosso Senhor lhe providenciou, o cineasta eliminou qualquer chispa de som, tornando esta curta-metragem menos visceral do que embasbacadamente hipnótica. Um óptimo filme, que também poderá servir para preparar qualquer pai demasiado sensível e medricas para o parto da sua mulher (ou homem, que eu já não digo mais nada).

*****- Fabuloso. Ludivine Sagnier, Scott Walker e sardinha de Portimão.
****- Muito Bom. Gene Tierney e caranguejo com cerveja Sagres de um litro.
***- Bom. Rojões à minhota em dia de chuva.
**- Razoável. Fast-Food em dia sem tempo mais Zizek sóbrio.
*- Medíocre. Conversa de café entre José Manuel Fernandes e João Marcelino.

0- Fusão genético-molecular entre Comentador Vasconcelos, Rui Ramos, Sapunaru e Eduardo Madeira.

gelado #155

1) Estas breves declarações de M. Night Shyamalan relevam mais do sobrenatural do que toda a sua obra junta. Apesar de tudo, Deus te ouça, meu filho.

2) Too many things to too many people: ou o fim(?) do filme de culto.

3) Esqueça as férias nas Granadas, na República Dominicana ou o 98º fim-de-semana em Paris: estoure o seu dinheiro em apenas dez horas, numa visita guiada aos décors de Vertigo.

4) Eu não tenho muito que fazer nesta vida. Por isso, para ocupar as longas horas de ócio e combater a venérea preguiça, decidi arranjar uma missão de alto risco: contar, a partir de agora mesmo e até ao próximo dia 25, as referências a It's a Wonderful Life na blogo-isfeira portuguesa.

5) Marta Figueira, de 27 anos, acaba de dar dois euros por dois pares de cuecas de renda preta. Vive no Cacém, é solteira e empregada numa loja de roupa do Colombo. Veste uma camisola de lã e uma gabardina branca que não foram, seguramente, compradas aqui. "É verdade. Compro a roupa exterior no Colombo, mas a interior venho ao mercado. "Sabe"- diz Marta- é porque temos de parecer ricos, mas, no íntimo, somos pobres". Público, 30/11.

Sobre isto, já estava alinhavada uma graçola mais ou mais infeliz (a minha experiência de quase três anos de blo-isfeira portuguesa já deu para notar que um dos segredos para uma boa socialização nética e para o sucesso de um blogo é, de quando em quando, tecer considerações auto-depreciativas e banhar-se vaidosamente na auto-comiseração. Acrescente-se umas referências a cantautores de guitarra acústica, voz sofrida e dor de corno eterna, e uns aforismos dia-sim-dia-não e o prestígio está garantido. Claro que para se chegar a este nível de flagelação interior é preciso um árduo trabalho, pois não é mestre Mexia, o Subdirector, quem quer, mas quem pode. ) quando, pela primeira vez nos últimos quatro meses, pôs-me a reflectir (lá está), e perguntei-me: Mas em que pedestal vivo eu para julgar assim as pessoas, ainda por cima não as conhecendo de lado nenhum ? Exacto. Então porque decidi transteclar aquelas frases de cima? Basicamente, porque sou um inutilista. E para escrever "prestígio". Alguém quer entrar no meu filme?

gelado #154

Young Mr. Lincoln

Lisandro Alonso

Stan Brakhage

O meu filme e os meus realizadores de 2008. Declaro aberta a feira de vaidades anual.

gelado #153

Conversa tu-cá-tu-lá entre Spike Lee e Martin Scor-sese!. my man.

gelado #152

Mais uma para a categoria Bonificiana de " as mais dolorosas canções que a humanidade conhece".

ps: O Leone autorizou?

gelado #151

1) À boca cheia, psicólogos, sociólogos e restante maralhal assinalam o advento de novos tempos, tempos em que o afecto, o companheirismo e a compreensão pelo outro se dilui nos compromissos e pressões profissionais. Pois eu protesto perante este pessimismo, e escrevo, igualmente à boca cheia, que este bolo-rei é certamente um dos melhores que comi nos últimos anos, eu que nem aprecio por aí além este doce natalício, talvez porque em pequeno eu tinha receio do brinde me vir parar à garganta e assim morrer sufocado, mas ainda bem que tiraram essa cena do brinde, que isto são novos tempos, tempos de saúde e de purificação, mas escrevia eu, protesto diante da visão de uma humanidade fria e Metropoliana, pois escrevo que de há uns anos para cá, mais concretamente de há uns meses para cá, tenho assistido, com cada vez maior frequência, a um notável sinal de sensibilidade e carinho por parte do Ser Humano; evidentemente, estou-me a referir ao zelo e à extremosa atenção com que o Homem e a Mulher lusitana limpam o visor dos seus telemóveis. Alguém que se dedique a olhar para esses momentos de ternura e sociabilidade para com um ente querido, ganhará proveitosas e ricas tonalidades morais. Já não se via nada assim desde o amor que se colocava naqueles bonecos electrónicos japoneses que apareceram em meados de noventa, e que pediam comida, e que cagavam e choravam. Os meus olhos marejam.

2) Só conheço uma vantagem do frio: a cerveja não precisa de ir para o frigorífico.

gelado #150

Quando um filme coloca má disposição no meu estômago ou na minha omoplata direita, isso significa que o apreciei muito. Da primeira vez que vi o Se7en, apoderou-se uma ligeira dor na minha barriga que, infelizmente, jamais voltou a aparecer em futuras visões da obra de Fincher. Agora, causarem-me distúrbios visuais e quase turvarem a minha já de si periclitante vista é que não aceito de modo algum e de jeito nenhum. Waking Life, do versátil Richard Linklater, responsável por uma inesquecível double-bill pela madrugada adentro, conseguiu a proeza de me obrigar a um constante pára-arranca, pára-arranca no leitor de dvd, inúmeras pausas para descansar o olhar desgastado por uma tão grande afronta à sua sensibilidade. A técnica visual do Rotoscópio (mais tarde repetida por Linklater em A Scanner Darkly) conjugada com uma catadupa de diálogos profundos e repletos de curiosidade antropológica levaram-me para caminhos de tortura não muito distantes dos efectuados em Malcolm McDowell num certo filme famoso. É que imagem+texto, em vez de criarem um qualquer sentido harmónico, mais parece que se anulam mutuamente, cada uma das componentes primárias de um filme a não dar espaço para a outra respirar. É óbvio que eu só não me senti sufocado nos momentos em que Richard enviou a gonorreia textual para o contentor e ficou só com as imagens, pois a animação, com as suas distorções visuais e os seus variados gimmicks poéticos assemelham-se a martelos rolantes sobre as palavras, quando não são estas últimas, por vezes autênticas enxurradas sem fim à vista, que desbaratam qualquer possibilidade de se prestar atenção ao que supostamente fará a originalidade deste filme. Um objecto cinematográfico a que voltarei um dia, quando tiver dinheiro para o aumento das dioptrias.

*****- Fabuloso. Ludivine Sagnier, Scott Walker e sardinha de Portimão.
****- Muito Bom. Gene Tierney e caranguejo com cerveja Sagres de um litro.
***- Bom. Rojões à minhota em dia de chuva.
**- Razoável. Fast-Food em dia sem tempo mais Zizek sóbrio.
*- Medíocre. Conversa de café entre José Manuel Fernandes e João Marcelino.

0- Fusão genético-molecular entre Comentador Vasconcelos, Rui Ramos, Sapunaru e Eduardo Madeira.

gelado #149

No início do mês de todos os sonhos e pesadelos, um cidadão português contempla um certo bem estar. A carteira está demasiado leve. Ou então é Borzage, em 1931.

gelado #148

Porque é que filma?













A resposta a essa pergunta só pode ser um largo silêncio.

Jacques Rivette, em Lumière et compagnie.

gelado #147

A gloriosa jornada europeia não poderia deixar de ficar registada.