It's a hard world for little things.
Por sinal de profundo respeito pelo filme e em particular pela sequência a que esse fotograma alude, o mínimo que posso fazer é escrever este post de joelhos, posição em que não me encontro desde aquela vez em que para me possibilitar passar para o 8º ano o professor de Matemática pediu com elegância que eu...Bom, encosto para o lado este lixo nojento e perverso que faria desfalecer o reverendo Harry Powell, servo do Senhor que hoje em dia teria uma enorme trabalheira para purificar este mundo repleto de curly hairs e Perfume-smelling things, mini saias, tops decotados, bikinis reduzidos, e demais demonstracções de desagravo ao Senhor, uma autêntica pouca vergonha. Agora que me ajoelhei, já posso escrever desconfortavelmente sobre etéreos e expressionistas planos de sapos, tartarugas, coelhos, teias de aranha e plantas ao vento, a natureza na sua plácida e bela indiferença para com a perseguição eterna do Mal ao Bem. Onde é que Charles Laughton (e Stanley Courtez) tinha a cabeça para, em plena época clássica, ter tido a ousadia de suspender encantadoramente a progressão dramática? E o assombro infantil daquele Pretty Fly é coisa para se esquecer lá para o ano 3456, altura em que os meus ossos serão desenterrados para servirem de carne para canhão a frutuosas experiências cientificas, mormente o de saber porque é que os humanos naquela altura, ou seja, actualmente, ainda possuíam ossos. Sim, é difícil escapar aos clichés de bonitos adjectivos quando se fala ou escreve sobre a River Boat Scene, e eu tou a experienciar dificuldades em tecer um qualquer conjunto de palavras que escape ao lugar-comum, e não creio que isto tenha apenas a ver com o facto de estar de joelhos. Parece que se confirma que é muito mais difícil discorrer sobre o Belo do que sobre o Feio. Assumo as minhas insuficiências de análise a esta obra-prima no interior de outra obra-prima, e termino por aqui, antes que comece a chover ainda mais no molhado. Rest, my little one, rest...
