Durante dois Mundiais, o de 94 e o de 98, a selecção brasileira era a minha dor no estômago, a minha pedra no sapato, o meu clister. Como Portugal num Mundial era uma miragem (e agora os mais petizes perguntam: era mextre? Protugal nunca ia aus Mundialex? Era, minha querida pita com uma vuvuzela dentro da pachacha com a imagem do Ronaldo na mente e caro pitozito analfabeto divagando com a irmã de vuvuzela enfiada na pássara enquanto pensa no Ronaldo com os biceps escancarados (vergonhosa a promiscuidade sexual desta juventude)), o povo português, ou o que eu conhecia, tratava de apoiar o Brasil. Por causa da língua e das telenovelas e essas coisas. E é óbvio: se dizem branco, eu digo preto, e se dizem cinzento eu digo preto-e-branco. Portanto, o clister brasileiro atingiu o zénite no dia 4 de Julho de 1994, dia de Brasil-EUA dos oitavos de final e dia do aniversário da irmã, com a casa a abarrotar de familiares a puxar pela brasucada, com a notável excepção de duas pessoas. A outra era o meu pai. Algumas coisas sobre ele: considera Fidel Castro a pessoa mais importante do Século XX (e XXI , mesmo em estado comatoso), o Zeca Afonso o melhor cantor português de todos os tempos, cospe grosserias contra os israelitas, se lhe falam do Estaline ele responde "sim, fez algumas coisas mal, mas...", o Stallone e em especial o Rocky IV são a pura encarnação do Mal, arranja sempre alguma obscura justificação para o terrorismo dos símios muçulmanos, e é claro, como consequência lógica da invertebrada cassete vermelha, não suporta o que os E.U.A representam. Deve ser por isso que o filme preferido dele é o Apocalypse Now. Ou isso ou por causa do Brando, o melhor actor de todos os tempos, como contraponto ao Wayne, esse canastrão reaccionário ao serviço do imperialismo. Mas superior ao seu asco contra os amaricanos, era a úlcera cerebral que lhe dava sempre que um país do terceiro mundo (na altura) esquecia as condições em que vivia para entrar num delírio colectivo provocado pela bola. O Brasil tem de perder. O povo brasileiro tem de se esquecer disto, de voltar ás suas vidas, de se insurgir contra os problemas, de exigir melhores condições de vida, de enviar para cá a Bruna Lombardi, etc. Vai daí, nesse Brasil-EUA, viu-o transformado em Roosevelt de bigode, em redneck do cu da Europa, a puxar por jogadores que dois dias antes da competição começar tinham visto o Fuga para a Vitória, do Huston, como introdução ás regras do jogo. O Brad Friedel (não confundir com o Brad Fiedel, que compôs as b.s. dos Terminators do Cameron e do True Lies do Cameron), que é o guarda redes actual e penso que já o era na altura, disse ao Alexis Lalas, o ex-líbris da selecção com visual de roadie dos ZZTOP, o seguinte: posso defender aquela coisa cilíndrica com as mãos? O Brasil jogava muito. Não era o Brasil que os brasileiros ou os românticos da bola desejavam (sambinha e circo), mas era uma equipa de futebol: raramente perdiam a bola, trocavam-na com paciência e depois tinham o Romário e o Bebeto, que marcaria o golo contra os amaricanos, que nesse jogo, segundo me recordo, conseguiram fazer um remate à baliza do Tafarel, através de um pontapé de baliza do Friedel. Como prémio pelo tetra, o Parreira foi despedido. Quanto à minha dor de estômago, lá foi passando, transferida para o pesadelo scolariano, felizmente terminado, dando origem ao período quirosiano, um pesadelo para a maioria dos benfiquistas e dos sportinguistas, logo um motivo mais do que especial para eu apoiar, condicional e mesquinhamente, a "selecção de todos nós". Amanhã compro uma corneta e a bandeira.
Próximo: Argentina- Roménia ou o Raducioiu 'tá cada vez mais parecido com a minha tia Rosa.
